Ele era baixo, gordinho e totalmente míope.
Ela era alta e elegantemente magra.
Ele, o baixo-gordo, perdia os cabelos em progressão geométrica.
Ela, a Sophia Loren tropicana, foi promovida gerente geral.
Ele devia na praça.
A praça parava para vê-la passar.
Gago e com problemas de coluna, ele usava Acnase.
Ela usava meia calça e salto alto.
Ele caiu na agiotagem. Vivia no vermelho.
Ela, de batom intenso, inspiraria Fellini, Tornatore, Scola.
Enquanto ele pega um trem pra Central, ela negocia a compra de um apartamento no Central Park.
Ele ouvia Calcinha Preta.
Ela, de calcinha preta, ouvia jazz.
Ele fumava Derby.
Ela parou de fumar - para desespero de Fellini.
Ele jogava na Sena.
Ela, a beira do Sena, tomava champanhe.
Bêbado de Sidra, o Natal dele se fez repleto.
Mais uma "flute" pra ela, gentilhomme.
Tim tim.
Não, eles não se conhecem.
Uma pena...
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